ad.astra.per.aspera

2011-04-21T19:35:00.001-07:00

Abre, lentamente, un ojo. Okey, piensa, ahora el otro. Siente su respiración, lenta, incorporándose a la vigilia. Tiene ambos ojos abiertos, mirando definitivamente al techo. Sabe, que aunque lo mire mucho, el techo no se va a mover, entonces, decide moverse el. Con un movimiento brusco, sorpresivo, gira la cabeza hacia su izquierda. Y ahí la ve: mujer. El pelo enmarañado la hace mas hermosa, como siempre. Su silueta acaricia la sabana revuelta. El la toca y ella refunfuña. Como siempre. El, cansado, suspira. No insiste. Otra vez lo mismo.Vuelve al techo. El techo es blanco, el techo tiene agujeros. El techo esta tan lejos. Se acuerda de esa canción que dice “miro al techo y en el techo no hay nada” y la entiende mas que nunca. Esta entre el techo y la mujer y desea estar entre la espada y la pared.

2011-04-21T19:34:00.000-07:00

Siempre uno empieza con la hoja en blanco. Hasta que escribe el primer trazo. Eso es lo que mas cuesta. Es el miedo, el pavor, a empezar. Pero luego, todo corre con la tinta. Corren las palabras, y con ellas, los sentimientos. Y asi van, jugueteando unas con otras las comas, seduciéndose casi hasta tocarse los dos puntos y marginándose mas que nunca los puntos y aparte. Sin embargo, en algun momento, el parrafo debe terminar. Eso todos lo saben.

Fibonacci

2010-10-21T07:15:00.000-07:00

Loco, y si nos vamos?

2010-08-25T14:43:00.000-07:00

Es in-creíble tener la capacidad o la desgracia (entiéndase como más les plazca) de siempre, pero irremediablemente siempre, barajar todas las opciones posibles.

¿Y si nos vamos?
¿Y si nos quedamos?
¿Y si esperamos un poco más, un tiempo indeterminado y después sí, nos vamos?
O mejor no,
Pero esperemos, pongamos fecha límite, tracemos un plan de acción, organicemos todo, y ahí sí, nos vamos.
Pero nos vamos.
Es que falta tanto... Ya fue, nos vamos ahora, no pensemos más, no esperemos más.
¿Cuánto más vamos a esperar? ¿Qué estamos esperando?
El tiempo pasa, transcurre, no para, no para, no para.
Nos vamos, nos vamos, ya.
Pero nos vamos un tiempo y volvemos. ¿No?
Si, si, volvemos. Tenemos que volver. Imagináte no volver.
Entonces, es cierto, podemos ir, pero está la posibildad de no volver. Y queremos volver, ¿no? Bah, yo quiero volver.
Vamos y volvemos, dale?
¿Y si vamos, pero no podemos volver y queremos volver y pensamos para qué nos fuimos?
Bueno, pero vamos a poder volver. ¿Por qué no vamos a poder volver?
Vamos a poder volver. Si, claro, volvemos y listo.
Nos vamos y volvemos. No es difícil. Para nada. Paso pa'un lado, paso pa'l otro. Y listo.
Vamos y volvemos. Renovados.
O quizá no volvemos y dejamos de querer volver. Y estamos felices por habernos ido.
Nos vamos y nos quedamos entonces. Nos vamos y no volvemos.
¿No vamos y no volvemos dijiste? No, no, nos vamos y no volvemos. Claro, si tenés razón, dijimos que queríamos volver.
Pero el tema acá entonces es la vuelta, no la ida. Sabemos que nos queremos ir.
Loco, ¿y si nos vamos?
Bueno, en fin, nos vamos. Está decidido.

¿Volvemos?

.

2010-08-24T19:41:00.000-07:00

Es mirarte a los ojos, escuchar el silencio y que eso sea suficiente.
Siento como nunca antes había sentido y te extraño por anticipado cuando estás al lado mío.
Es el miedo constante, el nudo en la garganta, el mundo en mi ventana.
A que de repente no me mires como lo solés hacer.
Ahora, todo es más fácil.
Ya no cuesta tanto la sonrisa en cualquier momento del día.
Ya el llanto no es pecado sino una bendición.

En tus besos. El universo.

Y hoy, más que nunca, puedo decir que las palabras son corazas vacías repletas de sentimientos.

21.06.2010

2010-06-27T20:20:00.000-07:00

Dicen,
Que cuando la pluma no encuentra palabras,
Que cuando el pincel no encuentra su trazo,
Que cuando las notas no encuentran su orden
Entonces, nada de eso, nada de ese arte hace falta.

(Lo confieso: me he quedado sin palabras, las he perdido.
Sin embargo, encuentro desesperadamente necesario escribir)

Pero,
Cuando no haya más que escribir
Cuando no haya más que pintar
Cuando no haya más que componer,
Entonces, sólo entonces, sabré qué decir.
Y elegiré callar.

2010-05-25T19:59:00.000-07:00

Es ir y venir, entre la tristeza y la alegría, lo pésimo y lo óptimo, los siempre y los nunca.

¿Para qué correr?
¿Hacia dónde voy?
Necesito un tiempo
Necesito tiempo para mí
¿Hacia dónde voy?
¿Voy? ¿Vengo?
¿Ya llegué?
¿O nunca llegaré?
¿Hay que llegar?
¿O hay que permanecer?
¿Hay que llenar o hay que resplandecer?

La transmisión es insuficiente.
El significado se pierde en cada palabra, en cada letra, en cada signo, en-canta-dos.

Si tan sólo pudiera expresar, realmente expresar, desnudos, mis sentimientos. Ese juego de hormonas, de sustancias orgánicas, ese espíritu inquieto que rezonga en mi alma. Si tan sólo pudiera decir que yo no quiero, que yo no pienso, que yo no debo.
.
Si el ritmo del mundo se vuelve lento, ¿yo seguiré igual? Si el ritmo se acelera, ¿quién lo parará? El cuerpo no está sano, la mente está insana, y yo, insisto en no hacer ejercicio ni en leer un maldito libro. ¿Qué quedará de mi en unos años? ¿Que será de mí?

Los espacios también hablan.
Y eso, que nadie los entiende.
¿Qué es más entendible? ¿Una teoría sociológica, un beso o una poesía?

¿Muchas películas de locos? ¿O sólo afinidad por el reflejo?
Más preguntas que respuestas tengo, siempre salí perdiendo de la puerta del infierno.

.
.
.
.
.
.

Y, oportuna, la canción.

23.04.10

2010-04-22T21:33:00.000-07:00

Que ellos se sientan originales, únicos, que lo son.
Que se depriman y que resurjan de sus cenizas a cada sol.

Dejemos a los artistas con su arte, que lo agrandan y lo mezclan con la vida.

(Qué placer es dar espacio porque después se recibe mucho más que eso y en creces.)

Dejemos, decía, a los artistas con su arte, que es lo que me mejor hacen. Transforman en arte a lo que sea. De lo que sea hacen arte. Las miradas, las palabras, las caricias, los enojos. Los perfumes, los silencios, las vidrieras, los cerrojos.

Dejemos a los artistas con su arte y levantemos el corazón, que lo tenemos levantado hacia el amor.

Dejémoslos, solos, que al segundo correrán hacia nuestros brazos y se acurrucarán, aunque no lo necesiten en verdad. Porque saben que más lo necesitamos nosotros.

El correr del tiempo se hace arte, en los dedos de un artista, pero no ese arte de diccionario, de definición. Sino un arte de vísceras, de lágrimas, de tripa y de corazón.

Dejemos a los artistas, vulnerables criaturas del deseo, libres de toda culpa.
Dejémoslos dormir sin frazada, o, al menos, con un pie fuera ella. Que no son los merecedores de ningún apedreo, que son sólo los bastardos de este siglo sin sueños.

Dejemos jugar a los artistas, sí, digámoslo, con nuestros sentimientos. Después de unos zarpazos de garra grande, los rasguños ya no duelen y son el mejor bálsamo para un ave aunque no vuele.

Y no cuenten los segundos en el fondo de sus labios, y no amarren sus cometas en el fondo del jardín. No cuestionen sus silencios y persigan la razón.

Arte de hartazgo.
Arte de amar.
Arte de locos.
Locos de atar.

15.02.2010

2010-02-17T19:41:00.000-08:00

Es el insomnio una cultura inspiradora. Es un momento de epifanía natural. Son horas y horas en los que uno entiende el valor de las lagañas matinales. Los sentidos pierden (o ganan) eficiencia, porque todo es como una nube de tormenta y sólo lo cercano a los ojos nos contenta.
Es el insomnio la frustración. Aunque de la mente humana la mayor expresión.
No existe cucharita que apague el rum-rum. No hay vaso de leche tibia, ni ansiolítico, ni canción.

Cuando me encuentro sorprendida por una mirada perdida me duele la voz. Mis palabras rebotan y no son comprendidas. La no respuesta es la única explicación. Es que no hay nada más que decir cuando uno está tan lejos, cuando no queda nada más por decir, la solución es el silencio.

10.02.2010

2010-02-15T20:21:00.001-08:00

El problema es, vos bien lo dijiste, que cada vez es como si no nos hubiésemos separado ni nunca nos hubiésemos conocido. Cada vez es como una primera cita, como la primer mirada, como el primer beso, como la primer copa compartida. Hemos cambiado, si, pero seguimos siendo los mismos. Y yo me pregunto: ¿podré vivir de primera cita en primera cita con una misma persona? Por los siglos de los siglos amén. ¿será posible eso? O no habrá poronga que me venga bien. Así, yo, fluctúo, entre el primer amor y los amores futuros. Entre el demonio y los ángeles. Voy sin prestar atención a los defectos porque ese amor encandila y no deja ver. O me descubro quisquillosa y exigente. El problema es, yo bien lo dije, que ya estamos entregados al otro, desde hace tiempo y para siempre.

2010-02-04T10:50:00.001-08:00

Para volver a nacer sólo hacía falta tiempo.

10.01.2010

2010-01-10T21:19:00.000-08:00

Es amar a quién no es amado y que te den la espalda
Es ya no saber que hacer con uno mismo
Es sentir que yo no tengo que estar acá, que ya es hora de estar en un mejor lugar
Es no tener más fuerzas para secarse las lágrimas
Es empezar los lunes con la peor de las caras
Es llegar a perder el control de lo que escribo
Es huir y darme cuenta que estoy caminando en círculo
Es jugar de vez en cuando y siempre, inexorablemente, salir perdiendo
Es la cabeza
Es el corazón
Es la manera de decir que no
Es no derramar más de dos vasos por noche para que se transformen en letras
Es el letargo que nunca llega a primavera
Es este pozo
Es este invierno
Es este tiempo que se va corriendo
Es estar estancada, por un momento
Es la ilusión del movimiento
Es extrañarte
Es evocarte
Es tenerte en frente y no saberlo
Es el hastío junto a la resignación ya inseparables
Es que de los sueños ya no hay quién no hable
Es la única solución
Es la ternura
Es indicarte que no sos el centro, que el centro es un punto totalmente incierto
Es escupir cada palabra
Es el principio
Es el comienzo
Es una histeria que nunca pienso
Es un capítulo
Es un suspiro
Es el pasado que tanto pesa
Es la memoria
Es la respuesta
Es el olvido siempre deseado
Es el esfuerzo por no alcanzarlo
Es la sonrisa en un rostro lejano
Es el dolor que nos da una mano
Es lo social
Es la sorpresa
Es la injusticia que nos aterra
Es la ambición por lo inalcanzable
Es esta página completa.

22.12.09

2009-12-27T14:24:00.000-08:00

Quiero empezar algo de la nada y crear -dije cual dios- y se hizo la luz (de la luna).

Entre educadas caricias nos enredamos hasta no saber más qué hacer con nuestros cuerpos. Por lo que decidimos ser puramente abrazos llenos de alma. Tu aroma sigue clavado en mi piel y no quiero se vaya.

Tuve miedo de las consecuencias del pasado, del pasado inmedianto de anteayer. Es que tengo fuertemente grabada la caducidad en mi sangre. Sé que va a ser difícil otorgar la palabra.

Insisto, que no se vaya tu aroma todavía, que queda mucho por plasmar.

Un canto a la vida, un momento sin caparazón, un soplo de brisa, un zarpazo al corazón.
Tantas preguntas invaden mi cabeza que sólo un segundo de paz equivaldría a callar.

Y el aroma se va...
Y el aroma se va...

Hasta la vuelta, hasta que queden vestigios de los dos.

3.12.09

2009-12-27T14:18:00.000-08:00

Con una mancha en la espalda y una herida por abrir me dirijo concientemente hacia tu voz.
La boca del lobo parece una nube y mis labios ya no alcanzan a pronunciarse.
Están
secos,
áridos,
sedientos.
Son capaces, en el caso de tener alguna habilidad, de cualquier cosa.

Volví a sentir esa adrenalina, esa que sólo el amor en potencia puede dar.
La mismísima que hace que la novedad sea una droga.
Apenas el furor se extingue, uno busca algo distinto y se despega, doloroso, de lo anterior.

Fight Club

2009-09-05T19:05:00.000-07:00

I found freedom. Losing all hope was freedom.Every evening I died and every evening I was born again. Resurrected.And suddenly, I felt nothing. I couldn't cry. So, once again, I could not sleep.The trick is not to care. First, you have to know that someday, you are going to die. Until you know that, you will be useless.We are the middle children of history, with no purpose or place. We have no great war, or great depression. The great war is a spiritual war. The great depression is our lives. We were raised by television to believe that we'd be millionaires and movie gods and rock stars -- but we won't. And we're learning that fact. And we're very, very pissed-off.You are not your job. You are not how much money you have in the bank.I felt like putting a bullet between the eyes of every Panda that wouldn't screw to save its species. I felt like destroying something beautiful. To what purpose, might one ask? Well, one might ask, if not for the first rule of Project Mayhem "You are not a beautiful and unique snowflake. You are the same decaying organic matter as everything else. We are all part of the same compost heap.""We are the all-singing, all-dancing crap of the world." I was living in a state of perpetual deja vu.Please return your seatbacks to their full upright and locked position

NO OLVIDES QUE UNA VEZ TÚ FUISTE SOL

2009-08-15T20:49:00.001-07:00

4.08.09

2009-08-04T20:03:00.001-07:00

Ah, placer! Puedes tomarte el tiempo necesario, que yo, por mi parte, estaré esperando...

4.08.09

2009-08-04T19:57:00.000-07:00

Permite que te invite a la despedida
No importa que no merezca más tu atención
Así se hacen las cosas en mi familia
Así me enseñaron a que las quisiera yo

Permite que te dedique la última línea
No importa que te disguste esta canción
Así mi conciencia quedará más tranquila
Así en esta banda decimos adiós...

Y al final te ataré con todas mis fuerzas
Mis brazos serán cuerdas para bailar este vals...
Y al final quiero verte de nuevo contenta
Sigue dando vueltassi aguantas de pie

Permite que te explique que no tengo prisa
No importa que tengas algo mejor que hacer
Así nos podemos pegar toda la vida
Así si me dejas no te dejare de querer...

Y al final te ataré con todas mis fuerzas
Mis brazos serán cuerdas para bailar este vals...
Y al final quiero verte de nuevo contenta
Sigue dando vueltassi aguantas de pie

28.07.09

2009-08-03T11:18:00.000-07:00

Para sólo sentir la tinta correr debajo, escribo.
Para remediar mis errores, escribo.
Para disfrutar cada curva que se dibuja en las letras, escribo.
Para aprender más de mi, para recordar mejor.
Para no olvidar, para no guardar rencor.

Para saberme victoriosa al menos de cuando en cuando, escribo.
Para derramar lágrimas o en el mejor de los casos no hacerlo, escribo.
Para detenerme en los detalles, escribo.
Para quitar algunas manchas, para la paz.
Para conocer la inevitable, para no morir jamás.

16.07.09

2009-08-03T11:17:00.000-07:00

Me niego a entender el motivo de espera. No voy a ceder a mi única cura.

15.07.09

2009-08-03T11:09:00.000-07:00

Y es ahora, sin sueño aunque con demasiadas ganas de dormir, me encuentro con tu recuerdo. Imagen borrosa y sin embargo tan nueva y nítida las hay. Es que tengo memoria selectiva. Es el no querer dejar de hablarte aunque no sea un tema de mi agrado el que esté en el aire. Es contemplarte cuando estás callado y esquivar tu mirada cuando se percata de eso. Es desear conocerte más, es la necesidad de escucharte. Es el silencio que se apodera de mi cuando me toma tu figura por sorpresa.

11.07.09

2009-08-03T11:01:00.000-07:00

Ya mi pluma se ha secado, la diversidad de la palabra se ha escapado de mi invención.

2009-08-03T10:16:00.000-07:00

Una flor sin sueños no es flor.
Cuando llueve se moja la voz.
La siesta no se despierta sin tu estúpida canción.
La parca no se molesta en matar este dolor.
Las sombras se han acostumbrado a callar hasta la piel.
El fenix se ha adormitado ya cansado de renacer.
Los buitres se han alejado pero se han de dignar a volver.
Las burbujas son malignas para quien no es de beber.
Lo mismo son las caricias para quien esta acostumbrado a correr.
Las brisas son de navajas cuando uno es de su hogar.
Las sábanas son mortajas cuando uno quiere salir a danzar.

Y así se me van las noches,
Y así se transforman en días,
Y así me confundo tanto,
Y así se me pasa la vida,
Esperemos, al menos, que no se me escape la risa.

24.06.09

2009-08-03T10:00:00.000-07:00

Se ha caído el cielo,
no ha bajado ningún ángel.

Se ha caído el cielo,
no ha bajado ningún ángel.

Se ha caído el cielo,
y en medio de dos impulson mal controlados se dejó conocer una silueta.

La paleta de colores del pintor más experimentado no es suficiente para describir los matices del sentir.
Las palabras más precisas de un escritor ya cansado de repetirse no reemplazan la verdad de respirar.
Las lágrimas más verosímiles de un actor ni siquiera compiten con lo imponente que es el mundo.

Aunque el esfuerzo se haga desde el alma, no se llegará a igualar la vastedad, la simpleza, la libertad, el amor, el odio, el miedo...

¿Debemos abandonar en la mitad de la carrera? ¿Debemos huir y no amar y no jugar y no intentar? ¿Podremos hacer a nuestros oídos sordos y a nuestros ojos ciegos para convertirnos en unos seres genuinamente ignorantes? Lo más importante, ¿es lo que queremos?

24.06.09

2009-08-03T09:44:00.000-07:00

Mi mente se empeña en mezclar los nervios y la necesidad imperiosa de volar. Cuando es menos conveniente (si es que algo puede convenir o no) mis brazos se abren, se vencen, para entregar lo que apretaron tanto tiempo.
Puedo repetir una vez más lo mismo que ayer, se que soy capaz de repetir las mismas palabras de ayer, los mismos errores, los mismos besos.

14.06.09

2009-08-03T09:38:00.000-07:00

Quiero que se hay cada mañana.
Quiero que mañana sea por siempre hoy.
Y que me deslumbre con tu mirada,
y que no duela el flechazo al corazón.

Quiero que sea igual pero más cerca.

5.05.09

2009-07-16T17:55:00.000-07:00

El frenesí ya no es de la ciudad. Es mío, es nuestro.

La velocidad de las imágenes.
Las imágenes veloces.

Los pensamientos como ráfagas ocupan mi cabeza. No dan tiempo a atocigarlos, no dan tregua a frenarlos.

Una tras otra, la asociación, si se puede llamar libre, acomoda mis ideas por segundos y las vuelve a abandonar. Pobres huérfanas, no les tienen piedad.

5.05.09

2009-07-16T17:46:00.000-07:00

Ideas fugaces desde el inconsciente, amores pasados, odios engendrados, inhiben, frustrados a alguien que siente. El cielo, la mar, la tierra y lo verde son grandes pasiones para alguien que pierde.

9.04.09

2009-07-16T17:43:00.000-07:00

Fuiste el disparador de una ruptura liberadora.
Fuiste la alarma que insiste en despertar.
Fuiste de noche, de día y en la aurora.
Fuiste la risa que no pude negar.

Sos la escritura inesperada.
Sos el plato de comida caliente al llegar a casa.
Sus tus ojos, totalmente fijos en los míos.
Sos, aunque no quieras, extremadamente rico.

18.3.09

2009-07-16T17:40:00.000-07:00

Hay noches, especialmente noches, en que la soledad se vuelve hiel y lo único que se nos acerca es el reflejo de las luces de los autos que llegan desde el horizonte.

Es en esos momentos cuándo nos cercioramos que, inexorablemente, somos uno.

2009-03-15T22:02:00.000-07:00

Yo tuve al amor entre mis manos y como arena entre los dedos se escapó.
Yo tuve un suspiro entre mis labios que explicaba con los ojos la pasión.
Yo tuve, como aquel rey, un par de sueños pero parece que mi tintiero se secó.
Yo tuve la alegría de reconocerme en otros aunque ese otro ahora cambió.
Es este espacio vacío, es esta ausencia, es este hastío quienes simulan esa labor.

Guaranteed - Eddie Vedder

2009-03-08T15:16:00.000-07:00

On bended knee is no way to be free

lifting up an empty cup I ask silently

that all my destinations will accept the one that's me

so I can breath...

Circles they grow and they swallow people whole

half their lives they say goodnight to wive's they'll never know

got a mind full of questions and a teacher in my soul

so it goes...

Don't come closer or I'll have to go

Holding me like gravity are places that pull

If ever there was someone to keep me at home

It would be you...

Everyone I come across in cages they bought

they think of me and my wandering but I'm never what they thought

got my indignation but I'm pure in all my thoughts

I'm alive...

Wind in my hair, I feel part of everywhere

underneath my being is a road that disappeared

late at night I hear the trees

they're singing with the deadoverhead...

Leave it to me as I find a way to be

consider me a satelite for ever orbiting

I knew all the rules but the rules did not know me guaranteed...

when the days they seem to fall through you, well just let them go

2009-02-24T16:44:00.000-08:00

Bunbury y Vegas

2009-02-21T13:44:00.000-08:00

Di, qué será de ti, qué será de mi, cuando estalle el fin, esta relación, tu me dirás que no, nada sucedió. "Apagad la luz, guardad toda aquella ropa en un baúl y arrojad la llave".
Querías un regalo, y yo derramé encantado con un grito entre tus tetas aquel collar de perlas
y en ese instante el mundo terminó
y él apareció a plena luz del sol.
Nadie rechistó, así que me acerqué, le dije entonces ¿qué?, él dijo ¿qué de qué? y yo "apagad la luz guardad toda aquella ropa en un baúl y arrojad la llave".

Hace mucho tiempo que ya hace mucho tiempo de cualquier cosa en mi vida, mi vida malherida, alejaos que ahora envejezco.

Gente nace y gente muere cada día, los demás nos limitamos a estorbar y jugamos a secretos y mentiras y despues nos lamentamos. Que viva el ser humano, la gente grita "¡hey, hey!"

"Bien" dice entonces él,"veo que tienes sed, yo te la apagaré a base de chas, chas, chas", pero llega alguien más. Y le oigo balbucear: "Apagad la luz, guardad toda aquella ropa en un baúl y arrojad la llave".

Por allí huyen unos, por allá los otros, ¿Quién entre ellos, por lo tanto, se está equivocando? Decídmelo que estallo...

Gente nace y gente muere cada día, los demás nos limitamos a estorbar y jugamos a secretos y mentiras y despues nos lamentamos. Que viva el ser humano, la gente grita "¡hey, hey!"
Gente nace y gente muere cada día, los demás nos limitamos a estorbar y jugamos a secretos y mentiras, "Por favor defíname la eternidad".
Gente nace y gente muere cada día, los demás nos limitamos a estorbar y jugamos a secretos y mentiras, como el niño cruel que acecha, como aquel gran atleta drogado en la carrera, nueve segundos restan, la guerra empieza... "¡hey...!"

2009-02-15T07:35:00.000-08:00

coming soon... esperando la última rola.

2009-02-11T15:31:00.000-08:00

La grasa de las capitales
Seru Giran
¿Qué importan tus ideales? ¿Qué importa tu canción? La grasa de las capitales cubre tu corazón ¿Por qué tenes que llorar? es que hay otro en tu lugar que dice: "Vamos, vamos, la fama, la oportunidad está aquí". Lo mismo me pasó a mí, lo tienes todo, todo y no hay nada. A buscar el pan y el vino ya fui muchas veces, a sembrar ese camino que nunca florece, no transes más. Con la cantina, con la cantora con la T.V. gastadora con esas chicas bien decoradas, con esas viejas todas quemadas, gente re vista, gente careta, la grasa inmunda cual fugazzetta! ¡No se banca más! La grasa de las capitales no se banca más.

Desarma y sangra
Seru Giran
Tu tiempo es un vidrio, tu amor un fakir, mi cuerpo una aguja, tu mente un tapiz. Si las sanguijuelas no pueden herirte, no existe una escuela que enseñe a vivir. El angel vigía descubre al ladrón, le corta las manos, le quita la voz, la gente se esconde o apenas existe, se olvida del hombre, se olvida de Dios. Miro alrededor, heridas que vienen, sospechas que van y aquí estoy pensando en el alma que piensa y por pensar no es alma, desarma y sangra.

zapato o alpargata, igual sos chimpancé.-

2009-02-09T09:41:00.001-08:00

2009-01-31T09:05:00.003-08:00

Me perfora los sentidos cada roce, cada tacto, cada deseo interrumpido.
Es que siento demasiado. Demasiado poco.

Me pierdo entre humos y demases, al compás de alguna música que no me produce nada para ver si, de esa forma, me deshago de esta suerte de emoción en potencia. Acorralada dentro de un proceso mental, no hablo. Me abstraigo hacia un rincón para observar la situación desde afuera. Sin embargo, estoy bien consciente de que nunca pude enjuiciar objetivamente. La subjetividad, la mía solamente, posee todos los centímetros del existir. Si yo pudiera decir, en un esfuerzo ilimitado, que no me importa, que es sólo un tiempo, que ya pasará, no lo haría. Estás muy lejos y no me alcanza. Estás, realmente, a unos pasos, pero del otro lado de la calle, del otro lado del living, del otro lado de la habitación. Como ves, siempre del otro lado. A los suspiros que se me escapan de las manos les encantaría llegar a tu cintura. Hacerle cosquillas y que te rías. Que inclines la cabeza hacia un costado y, simultáneamente, arrimes el hombro para impedirlas. Que cierres los ojos o que al menos los entornes y en el fondo lo disfrutes. Después, volverás a sonreír, pero hacia adentro, y esa es la parte más linda. Alcanzar el alma. Abrirás los ojos, desconcertado y te ablandarás. Abrirás los brazos, de acuerdo y me abrazarás. Los dos sabemos que no nos gusta dormir solos. Estaré delante tuyo, contemplando las palabras pasar por tu cara y deseando hacerlas callar. No digamos nada, no pensemos nada. Acercarás tu mano derecha a mi mejilla y esa será la primera caricia que nunca se olvida. En ese precioso momento, un escalofrío desconocido recorrerá mi espalda. Respiraré hondo. Tus ojos no se podrán despegar de los míos y habrá paz alrededor.

Lástima que estés tan lejos. Del otro lado de la calle, del otro lado del living, del otro lado de la habitación.

yo me podría enamorar de vos tranquilamente.

2009-01-31T09:05:00.002-08:00

2009-01-31T09:05:00.001-08:00

Sagitario positivo. Alegres, joviales, optimistas, aventureros, estudiosos, independientes, necesitan movimiento, aman la libertad, normativos, idealistas, comprensivos, justos, adaptables, vitales, entusiastas, intuitivos, proféticos, orgullosos, aman los deportes y la vida al aire libre, honestos.
Sagitario negativo. Dados a la exageración, extremistas, descuidados, irreflexivamente optimistas, irresponsables, caprichosos, jugadores, charlatanes, argumentativos, imprudentes, de moral elástica, gusto exagerado por el riesgo, glotones, coléricos, fanfarrones, egoistas, ególatras, envidiosos, prepotentes, petulantes.

2009-01-31T09:05:00.000-08:00

He llegado a la conclusión que desde hace un tiempo indeterminado, probablemente demasiado, me he concentrado en observar ojos que miran hacia el cielo. Gestos, muecas, atisbos, intentos; mínimos detalles preciosos y precisos que emanan sentido.

El rincón entre dos labios que discute hacia un costado.
Pestañas que se entrelazan concientemente en protesta de injusticia.
Yemas de dedos de manos ajenas que rozan la piel de una perfecta desconocida.
La ínfima silueta destacable del montón.
Brazos abiertos que invitan a un reencuentro con despedidas en un mismo instante.
Dos miradas que se funden en una sola cuando ya no miran más.
Las estrellas que se caen, literales, en el pasto de ciudad.
El vacío existencial que el silencio no va reemplazar jamás.

Las cosas simples le darán sentido a la vida, las invisibles nos darán placer. Lo nuevo nunca se equivoca, es nuevo, no sabe.

1984 - Geroge Orwell

2009-01-23T07:00:00.000-08:00

Part 1, Chapter 7

VII

If there is hope, wrote Winston, it lies in the proles.

If there was hope, it must lie in the proles, because only there in those swarming disregarded masses, 85 per cent of the population of Oceania, could the force to destroy the Party ever be generated. The Party could not be overthrown from within. Its enemies, if it had any enemies, had no way of coming together or even of identifying one another. Even if the legendary Brotherhood existed, as just possibly it might, it was inconceivable that its members could ever assemble in larger numbers than twos and threes. Rebellion meant a look in the eyes, an inflexion of the voice, at the most, an occasional whispered word. But the proles, if only they could somehow become conscious of their own strength, would have no need to conspire. They needed only to rise up and shake themselves like a horse shaking off flies. If they chose they could blow the Party to pieces tomorrow morning. Surely sooner or later it must occur to them to do it? And yet-! He remembered how once he had been walking down a crowded street when a tremendous shout of hundreds of voices women's voices -- had burst from a side-street a little way ahead. It was a great formidable cry of anger and despair, a deep, loud 'Oh-o-o-o-oh!' that went humming on like the reverberation of a bell. His heart had leapt. It's started! he had thought. A riot! The proles are breaking loose at last! When he had reached the spot it was to see a mob of two or three hundred women crowding round the stalls of a street market, with faces as tragic as though they had been the doomed passengers on a sinking ship. But at this moment the general despair broke down into a multitude of individual quarrels. It appeared that one of the stalls had been selling tin saucepans. They were wretched, flimsy things, but cooking-pots of any kind were always difficult to get. Now the supply had unexpectedly given out. The successful women, bumped and jostled by the rest, were trying to make off with their saucepans while dozens of others clamoured round the stall, accusing the stall-keeper of favouritism and of having more saucepans somewhere in reserve. There was a fresh outburst of yells. Two bloated women, one of them with her hair coming down, had got hold of the same saucepan and were trying to tear it out of one another's hands. For a moment they were both tugging, and then the handle came off. Winston watched them disgustedly. And yet, just for a moment, what almost frightening power had sounded in that cry from only a few hundred throats! Why was it that they could never shout like that about anything that mattered? He wrote:

Until they become conscious they will never rebel, and until after they have rebelled they cannot become conscious.

That, he reflected, might almost have been a transcription from one of the Party textbooks. The Party claimed, of course, to have liberated the proles from bondage. Before the Revolution they had been hideously oppressed by the capitalists, they had been starved and flogged, women had been forced to work in the coal mines (women still did work in the coal mines, as a matter of fact), children had been sold into the factories at the age of six. But simultaneously, true to the Principles of doublethink, the Party taught that the proles were natural inferiors who must be kept in subjection, like animals, by the application of a few simple rules. In reality very little was known about the proles. It was not necessary to know much. So long as they continued to work and breed, their other activities were without importance. Left to themselves, like cattle turned loose upon the plains of Argentina, they had reverted to a style of life that appeared to be natural to them, a sort of ancestral pattern. They were born, they grew up in the gutters, they went to work at twelve, they passed through a brief blossoming-period of beauty and sexual desire, they married at twenty, they were middle-aged at thirty, they died, for the most part, at sixty. Heavy physical work, the care of home and children, petty quarrels with neighbours, films, football, beer, and above all, gambling, filled up the horizon of their minds. To keep them in control was not difficult. A few agents of the Thought Police moved always among them, spreading false rumours and marking down and eliminating the few individuals who were judged capable of becoming dangerous; but no attempt was made to indoctrinate them with the ideology of the Party. It was not desirable that the proles should have strong political feelings. All that was required of them was a primitive patriotism which could be appealed to whenever it was necessary to make them accept longer working-hours or shorter rations. And even when they became discontented, as they sometimes did, their discontent led nowhere, because being without general ideas, they could only focus it on petty specific grievances. The larger evils invariably escaped their notice. The great majority of proles did not even have telescreens in their homes. Even the civil police interfered with them very little. There was a vast amount of criminality in London, a whole world-within-a-world of thieves, bandits, prostitutes, drug-peddlers, and racketeers of every description; but since it all happened among the proles themselves, it was of no importance. In all questions of morals they were allowed to follow their ancestral code. The sexual puritanism of the Party was not imposed upon them. Promiscuity went unpunished, divorce was permitted. For that matter, even religious worship would have been permitted if the proles had shown any sign of needing or wanting it. They were beneath suspicion. As the Party slogan put it: 'Proles and animals are free.'

2009-01-17T09:39:00.000-08:00

Ni la noche es nuestra amiga con este calor hediondo. Los dedos húmedos, los manos pegajosas, los labios acartonados. Hasta las palabras pesan más. Ahora, con tan sólo una gota de agua, cristalina transparencia de una brisa, recorremos el cuerpo, recorremos la mente, recorremos.

Se abren caminos, esperablemente extraños, en donde la sorpresa de encontrarse desde el fondo es muy grata. La sorpresa de redescubrir cosas que ya se habían descubierto. Notar la ausencia de frío, adueñarse de un perfume ajeno, estirar las piernas en el colectivo, desafiar al humor con un nuevo sentido, tartamudear si es necesario y tener miedo. Mucho miedo.

2008-12-31T11:29:00.000-08:00

Ante la carencia de palabras propias en esta época del año, he aquí un plagio obvio pero sumamente necesario. De esas canciones que nadie sabe por qué pero siempre repican en el fondo del occipital.

Joaquín Sabina, Contigo.

Yo no quiero un amor civilizado,con recibos y escena del sofá;

yo no quiero que viajes al pasado y vuelvas del mercado con ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros; yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas; yo no quiero que elijas mi champú;

yo no quiero mudarme de planeta,cortarme la coleta,brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde; yo no quiero columpio en el jardin;

lo que yo quiero,corazón cobarde,es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana, no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana dos veces por semana sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero París con aguacero ni Venecia sin tí.

No me esperes a las doce en el juzgado;no me digas “volvamos a empezar”;

yo no quiero ni libre ni ocupado,ni carne ni pecado,ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren.

2009: BIENVENIDO SEAS.

2008-12-26T10:55:00.000-08:00

Las ballenas se retiran y su pesado equipaje pasa a ser mío. Gracias por pasar.
Respira, respira el aire. No tengas miedo de respirar que podrás elegir tu propio aroma.
Sin lágrimas no hay nada, sin dolor no hay amor. En un hondo agujero nos encontraremos
Con el infinito sol, los rayos revestirán las sombras.
Tengamos el derecho de doler y, digo también, de hacer doler. Que las palabras son pocas, pero los sentimientos muchos.
El corazón late al mismo ritmo, al mismo tiempo, al mismo son que un cuero. Los labios son rojos, aunque no la pasión.
Un rostro burlón me ironiza desde la prudente distancia. Ah! Los adjetivos: graciosos corsarios de subjetividad!
Denme el carbón y puliré el diamante, mientras no sea mío. Mientras pueda oírlo.

(Re)conozco el riesgo de haberme equivocado.
Respeto tus pasos, tus brazos y tus sombras.
Pero el compás ya no era el mismo.
Pero el compás ya no era el mío.

Sin pensar en el hoy, siempre basándome en el mañana incierto, desaprovecho la luna, las voces, las brisas y no importa tanto como antes.

He perdido, en algún momento definitivo, a la persona que fui. A la silueta que era. Ahora, renacer, desde las cenizas, se dice. Renacer desde donde sea, pero con destino al cielo, uno profundo.

Escritura precoz de alguien que no puede hablar, todo emerge de algún modo.
Aunque sean las manos las mensajeras y el calor.
No narrar, no soñar, no rogar.
No dormir, ya habrá tiempo para eso.
Y mentir, sí, mentir. Si sólo es pintar y decorar lo que uno realmente quiere que sea real. Real a flor de piel. No es mentir si es un deseo.

Otra vez (des)esperanzada por abrazar la calma y la calamidad.

2008-12-26T09:27:00.001-08:00

parece que yo, yo hago del amor algo caprichoso e inmoral

MÁS VALE TARDE QUE MAÑANA, QUE NO SE TE VAYA LA GANA Y EL MURMULLO DEL RON QUE PODEMOS HACER TANTO AMOR ESTANDO JUNTOS.

sería absurdo tal como está el mundo desperdiciarnos así,
que para la guerra tenemos a Bush,
para la paz estamos los voluntarios misioneros del pubis y el brasier...

2008-12-21T18:29:00.000-08:00

Otra vez rememorando viejos tiempos y pasado. Rompo el viento con las manos y retumban los comienzos. Abro, huyo, escucho y veo, la música y sin embargo, no sé qué es lo ocurre en este estúpido espanto. Digo rompo y no quiebro, porque satura mi decisión. Digo rompo y no creo porque repele a mi evolución. Soy sólo un juego de la creación, soy puro cielo y restauración.

20

2008-12-01T08:01:00.001-08:00

MIEDO

2008-12-01T08:01:00.000-08:00

Ensayo

2008-11-29T14:59:00.000-08:00

La historia la escriben los vencedores. La ficción, los vencidos.

-Yo, yo, yo. ¿Qué hay de mí? ¿Dónde entro en todo esto? ¿Soy un animal, o un perro - Y así provoqué una goborada de veras fuerte, y todos me arrojaban slovos. Así que criché más fuerte todavía: -¿No soy más que una naranja mecánica?-

Pág. 129, Segunda Parte, La Naranja Mecánica de Anthony Burgess, Editorial Minotauro.

Dentro de la literatura, numerosos son los ejemplos que podemos encontrar de relatos e incluso de libros enteros que se apoyan en el género de ficción para cuestionar al orden existente. En este caso, hablamos de “orden existente” como un concepto amplio que engloba e incluye las relaciones de poder económicas, sociales, políticas y culturales características de un tiempo y espacio determinado en la historia de una sociedad. Resuenan aquí títulos como “A Clockwork Orange” de Anthony Burguess[1] o “Animal Farm“[2] y “1984” de George Orwell. Aunque si nos acercamos a nuestro país, Argentina, también nos encontramos con “Respiración Artificial” de Ricardo Piglia o el múltiple interpretado “Casa Tomada” de Julio Cortázar, sólo por citar algunos de los más memorables relatos.. En cada rincón del mundo, la literatura y dentro de ella, el género de ficción, cumplen una función muy importante a la hora de hacer una crítica ya sea constructiva o destructiva del status quo.

Si bien las causas o razones de un segundo de inspiración no son claras, misterio que aqueja a escritores y a lectores, es posible hacer el intento y determinar una: la disconformidad. Las palabras pueden surgir en cualquier situación ya sea histórica, política, ideológica o emocional, pero llega un instante en que la disconformidad y su consecuente deseo de cambio son el disparador del comienzo de una obra de ficción con la intención de reflexionar. Es por eso que en tiempos de censura, con regímenes totalitarios en el poder que prohíben la libertad de expresión, o mismo en una época o en una sociedad conservadora, es esperable encontrar relatos de ficción que dejen entrever la denuncia del escritor a la ideología dominante con la que está en desacuerdo.
Es en esos momentos de silencio impuesto cuando la ficción pasa a ser una herramienta de libertad. Lo que no se puede ni se debe decir, lo políticamente incorrecto, se filtra en cada obra de ficción. Con diversos procedimientos literarios (con alegorías por ejemplo) se trata de explicar, de reflexionar, de desarrollar y especialmente, de cuestionar al sistema de producción económico y político que a su vez influye en el estilo de vida social y cultural.

En los relatos de ficción, el escritor se lanza a la difícil tarea de construir personajes, situaciones, ambientes y mundos; todos ellos irreales para hacer un paralelismo con la realidad pero que sea reconocible y verosímil. De esta forma, se logra hacer que cualquier lector, como individuo, se encuentre representado en el relato; pero a la vez, ese mismo relato es una representación total de la situación social. La ficción acerca a cada lector para que se identifique como persona (al crear un protagonista con características estereotipadas, por ejemplo), pero también envuelve e iguala a todos los seres humanos en un mismo momento histórico.

Se nos presenta, entonces, una situación dicotómica. Por un lado, se disfruta de la protección de la ficción, es decir, el refugio en el que un escritor se puede situar gracias a los diferentes sentidos y connotaciones que la gran variedad de interpretaciones posibles otorgan. La ficción, en este caso, es una vía por la cual se denuncian injusticias y desacuerdos. El escritor debe estar seguro de que ella lo resguardará de posibles represalias y acusaciones que pueda sufrir bajo el lema de “cualquier similitud con la realidad es pura coincidencia”. Pues, como sostiene Juan José Saer en “El concepto de ficción”, la ficción tiene un doble carácter “que mezcla, de un modo inevitable, lo empírico y lo imaginario”. Si el escritor llegara a verse comprometido podría alegar que es todo ficción y que no se refería a nada en particular cuando escribió el relato y así salir ileso.

Sin embargo, el estar amparado por la ficción no hace al escritor cobarde sino audaz. El estar conciente de esta ventaja, por llamarlo de alguna forma, hace que el escritor pueda arrojarse a un mayor compromiso social. Si bien se ficcionaliza la realidad para ponerla en tela de juicio, queda claro que también se plasma indiscutiblemente una posición crítica y reflexiva. Es aquí dónde aparece la dicotomía: el cuestionamiento no es completamente explícito pero al fin y al cabo se hace.

De esta forma, la ficción da cuenta de la otra cara de la moneda y muestra la existencia de la parte desconocida de la historia. Los disconformes, los silenciados, los revolucionarios y los vencidos son quienes dirigen el puño de cada escritor que reflexiona y hace pública su crítica. El escritor puede hacer uso del poder que le conceden las palabras, o visto desde otro ángulo, hacer uso de su cualidad de escritor para cargar de poder a esas palabras.

No sólo es él, sino la sociedad entera quien desea expresarse cuando se escribe un relato de ficción. Y de este modo el escritor brinda una alternativa para repensarse en un espacio de reflexión.

[1] Traducción al español como “La Naranja Mecánica”.
[2] Traducción al español como “Rebelión en la Granja”.

2008-11-04T17:57:00.000-08:00

¿Vieron cuando uno mira y mira y mira? Uno insiste en mirar...

Sin embargo, más allá de su afán de ver, uno no ve nada de nada de nada.

2008-10-26T11:58:00.002-07:00

I

Un aire envenenado
Una melodía sin fin
Un fuerte abrazo de amigos
Una voz que se haga oír.

Un suelo que sea fértil
Una boca que sepa mentir
Un demente irrefutable
Una charla que pueda fluir.

Un par de ojos con historia
Una caricia al pasar
Un rincón no aburguesado
Una ceniza por soplar.

II

Una palabra a destiempo
Un dolor que no cesó
Una duda interminable
Un futuro que pasó.

Un juez y su veredicto
Una sola solución
Un ladrón sin correctivos
Una frágil explosión.

Una espalda transpirada
Un tan esperado fulgor
Una lengua bien afilada
Un simpático tropezón.

III

Un momento irrepetible
Una ínfima confesión
Un tazón sin caramelos
Una esperanza hecha canción.

Una noche que dura una vida
Un monoambiente que no se olvidó
Una piecita para gozar
Un insurrecto según la ocasión.

Un viento huracanado
Una deseada paz interior
Un implacable beso de humano
Una única conexión.

2008-10-26T11:58:00.001-07:00

Mis pasos están mejor solos cuando respiran el aire de la ciudad.

Y la mente parece dispersa si la llaman desde el más acá.

INSISTO

2008-10-26T11:58:00.000-07:00

Espero no haber hecho mal a nadie, necesitaba ser libre.

Perdón, estaba besando el suelo sacándole el papel a un caramelo.
Echando de menos a tu pelo que no es lo que más me gusta de vos.

Eso me asusta de ser libre como un taxi libre buscando el hueso que uno nunca va a encontrar. Eso que uno nunca va a encontrar.

Cuál es la verdadera libertad?
Es eso que conoce el preso o es una forma de practicar la verdad salvaje.
De ponerse el único traje porque no hay ninguna fiesta.
De organizar una protesta violenta contra la vida lenta.

Es lo que me gusta de ser libre como un pájaro libre,buscando el hueso que uno nunca va a encontrar.

Eso que uno nunca va a encontrar.
El hueso que uno nunca va a encontrar.

Lo que me gusta de ser un perro libre buscando un hueso que uno nunca va a encontrar.

Eso que uno nunca va a encontrar.

La verdadera Libertad

2008-10-26T00:13:00.000-07:00

Espero no haber hecho mal a nadie, necesitaba ser libre.

Stone Temple Pilots

2008-10-14T08:34:00.000-07:00

Falling fast but doing all I can

I know the questions but I lost the answers

I got the message and the message stood

Lease the one who makes it

KEEP THE DREAM ALIVE WITH SLEEPING PILLS

YOU SHOULDN'T FIDDLE

La caja boba

2008-10-07T21:43:00.001-07:00

A Doña Clara se le pasaban lentas las tardes calurosas de ese verano en Flores. Entre mates verdosos y revistas amarillentas se imponían sus ruleros azules frente a la televisión. Esta última (y me refiero al aparato y no a la pobre Doña Clara) solía ocupar un lugar primordial entre la televidente, su aposento y la ventana que daba hacia la calle. A las dos de la tarde, luego del decimoctavo mate lavado, Doña Clara se acomodó en su sillón con antebrazos desgastados por los años y se propuso no parpadear durante el primer capítulo de una telenovela nueva y mejicana, que no entendía en su totalidad, pero que debía verla.

De repente, algo la distrae. Ya no importa Juan Roberto de la Cruz o Sor Juana Redentora Juárez que ha quedado embarazada. Doña Clara siente cómo sus ojos se le escapan de las órbitas, por eso los cierra para mayor concentración y sobretodo para mantenerlos en sus cuencas. Es así como su mente se olvida de las imágenes románticas brindadas por la tecnología para destinar exclusivamente su atención al departamento de arriba.

Laura, la vecina tan amable que convivía desde hace 6 meses con su marido, había hecho tronar la puerta de entrada de un solo empujón. Era inusual que ella llegase del trabajo tan temprano, con la excepción de que en la hora de almuerzo hubiese decidido visitar a su amado Lucas. Evidentemente, este momento no era la ocasión.

Un camino sinuoso de tacos mareados se dibujó por encima de los ruleros de Doña Clara. En el quinto C, unas manos con uñas rojas tironeaban cajones y revolvían estantes desesperadamente. Tal revoloteo cesó cuando se escuchó la voz de un hombre, desconocida, ronca y madura que mascaba palabras inentendibles. Una segunda puerta rechinó y hubo una pausa larga, un último silencio de paz sostenido en el aire. Doña Clara temblaba expectante.

Y otra vez volvieron los tacos, más rápidos y directos hacia la voz fuerte. Las patas de un mueble pesado que era movido. Gritos femeninos enajenados que pedían un lugar que no se les iba a otorgar. Dos sonidos latosos de un resorte lejano. Un clic desgarrador. La voz de Lucas finalmente se hacía lugar entre aullidos femeninos y ladridos masculinos. Esta vez sí era él quién hablaba. Que no, que por favor no. Que no lo haga, que él la ama a ella. Que todo tenía una explicación. Varios estruendos espaciados pero definitivamente certeros envuelven la habitación. Un sollozo final y dos golpes secos en el piso ensordecidos por una alfombra.

Doña Clara cambia de canal. Se reacomoda en su sillón con antebrazos gastados por los años y se propone no parpadear durante el sexto capítulo de una telenovela vieja y venezolana, que sigue sin entender en su totalidad, pero más que nunca debe verla.

Cumpleaños Feliz

2008-09-29T21:43:00.001-07:00

Era mi cumpleaños número seis y mis padres habían decidido que iríamos a comprarme ropa como regalo. Ni fiesta, ni amigos, ni almuerzo, ni globos: ropa. Caminamos cuadras y cuadras hasta que nos detuvimos en la puerta de un imponente edificio, con luces llamativas y una puerta que parecía humana, porque cada vez que se acercaba una persona, la puerta se abría dejando el paso libre sin necesidad de girar ningún picaporte. Magia. Me paré frente a ella y, expectante, esperé a que me dejara pasar.

Primero pasó mi padre, luego mi madre y finalmente yo, con mi mochila a cuadritos blancos y azules. Mis padres se sumergieron en un mundo frívolo y distante. Ambos circulaban separados con la vista en blanco dirigida hacia distintos vidrios que contenían personas que no se movían pero vestían ropa.

De repente, mamá me llama y me señala una de esas personas, pero chiquitita, muy parecida a mí, con un solerito blanco con puntillas. Me acerco al vidrio, apoyo la mano, dejo los dedos bien marcados, y pienso qué bien quedaría ese solerito en mí. Sin embargo, cuando estoy por decirle a mi madre que lo quiero, que ése debe ser mi regalo de cumpleaños, mi boca no se mueve, mi voz no se escucha, mi garganta no funciona, mi cuerpo no responde y un vidrio me enceguece los ojos mientras la veo fundirse entre la multitud.

Estoy del otro lado y veo a una niña que quiere el solerito que llevo puesto.

2008-09-29T21:43:00.000-07:00

"En el proceso creativo tienen mucho valor esas asociaciones incongruentes que en la vida diaria se desechan."

No creo haber desechado ninguna.

Todo termina al despertar

2008-09-25T22:16:00.002-07:00

Abro los ojos. Mis párpados se levantan casi automáticamente entre asustados y enérgicos. A lo lejos, no tan lejos, escucho un sonido intermitente, insoportable, inconcebible. Un mechón de pelo se entromete entre mis cejas y no me deja ver. Me distraigo un momento en mi cabello: cómo hacer para moverlo sin corromper la paz del despertar. Un soplido preciso unido a un rápido movimiento de nuca reestablece al intruso a su posición de origen. Pienso que he salido airosa.

La mente, que en este momento no la siento mía en absoluto, sigue adormecida. Es por eso que las imágenes que me devuelven mis pupilas son todavía turbias. El techo parece más alto, la habitación más angosta y la mesita de luz increíblemente más lejana. Es entonces cuando agudizo mis oídos y descubro que desde allí proviene el molesto sonido, ahora un poco más fuerte. Siento el sol invadir las paredes y deduzco que ya debe ser mediodía.

En una especie de parálisis, mi cuerpo yace boca arriba, inmerso en la sábana tibia, la misma que deja entrever la libertad de mi pie derecho. Seguramente haya sido una noche calurosa. Giro hacia mi derecha y me sorprende un empapelado beige a dos centímetros de mi nariz. Giro hacia mi izquierda y el volumen del sonido aumenta. Decidida a quebrar el equilibrio entre el sueño y la vigilia, intento estirar mi brazo, para alcanzar la mesita, para tantear con mi mano, para alargar mis dedos, para callar al despertador que a esta altura ya está gritando desaforadamente. Es una bocina dentro de mis tímpanos.

Sin embargo, apenas atino a enderezar mi brazo, la sábana se enreda en el pliegue de mi axila y comienza a pegarse por el sudor de la noche de verano. La tela se adhiere a mi hombro y a mi costado derecho también. Forcejeo, tiro, me raspan las arrugas de la sábana, me irritan la piel y no se despegan. Insisto con el hombro, empujo la tela con la ilusión de que se rasgue. Es en vano. Mi otro brazo se asoma valiente desde el lado opuesto de la cama para acomodar algún trozo de sábana. Pero no. Al cruzar el brazo por sobre mi cuerpo, se hace un nudo quién sabe cómo y la misma tela se envuelve en sí misma. Yo estoy dentro de ella y el despertador explota constantemente a una distancia cada vez más corta. Pienso en mis pies. Son aquellos, los únicos, que disfrutan el estar descubiertos. Los muevo en círculos para liberarme, primero despacio y después no tanto. Pasan unos segundos y la velocidad se vuelve frenética. El colchón me quema los talones y las pantorrillas. Ahora la sábana trepó hasta mis rodillas y ya no puedo moverme más. Los brazos entrecruzados, las piernas inmóviles, mi cuerpo extremadamente ajustado. Cometo un drástico error y dejo caer la almohada. Entonces la sábana cubre, como por equivocación, mi cuello, mi boca, mi nariz, mis ojos y mi mechón de pelo.

Todo es blanco y húmedo. Respiro agitada por tantos esfuerzos. Mi propio aliento absorbe la sábana al interior de mi boca. Una y otra vez, inspiro y exhalo. Una y otra vez. Hasta que mis párpados pesan y admito que el despertador es menos estridente. La tela se adueña del interior de mi boca y una gota de saliva corre por la comisura de mis labios. Mi pecho descansa tranquilo. Al menos, el despertador dejó de sonar.

Cobijas

2008-09-25T22:16:00.001-07:00

Tenía frío esa tarde, más frío que nunca. El sol ya había bajado hace una hora y el calor del asfalto de perdía. Los dedos de sus pies se asomaban por entre los agujeros de las medias húmedas de algodón. Ningún cartón era suficiente para aplacar los incómodos vientos que se entrometían entre él y sus hermanos.
Tiritando, con la piel rasgada, con los pasos firmes, con las manos secas, se acerca una mujer y los llama. Les dice que van a tener que ser más fuertes todavía, que no pudo conseguir dónde dormir.
Vuelven todos, entonces, al mínimo cartón y se acomodan para pasar la noche. Son cinco, pero ella los abraza como si sus brazos fueran infinitos. Y gracias al murmullo de una canción de cuna en desuso, los hijos se duermen calmos, como si las veredas fuesen el mejor lugar para soñar junto a su madre.

Amores que matan

2008-09-25T22:15:00.000-07:00

Lo contempló entre sus brazos. Había estado quejándose más de 2 horas con ese molesto llanto estridente que tienen los bebés. Ella, entre agotada e impotente, decidió darle un calmante. Varios. Los mismos que ella tomaba todas las mañanas. Por fin estaba quieto, calmo, reposando inocentemente sobre su pecho. . Sin dejar de mirarlo, se dirigió al basurero más cercano, dónde seguramente encontraría algún indigente que no la cuestionaría. Su manito derecha colgaba inerte pero ella se encargó de acomodar su ropita mínima lo mejor posible para disimular la falta de respiración.

Lo prometido es deuda

2008-09-25T22:12:00.000-07:00

En su pensión alquilada desde hace ya varias semanas, Raúl se despierta renovado de una larga siesta. Era casi una obligación moral descansar bien para semejante acontecimiento. El día anterior se había encargado de retirar su traje rozagante y su corbata de la tintorería.

El sábado pasado y el anterior habían sido intentos fallidos para cumplir su misión. Pero Raúl sentía algo diferente en su suerte esta vez.

Entornó la puerta de su habitación para que se escurriera como una liebre la brisa fresca de Montecarlo. Escuchó el crujir de los envoltorios que protegían el disfraz de esa noche cuando los descubría ansioso. El traje acarició la cama y la corbata lo acompañó al costado. Raúl los contempló con alivio porque estaban exquisitamente planchados. Se dio media vuelta y silbando un tango que soñaba (como él ) nostalgias, abrió el placard y decidió una camisa adecuada. No quería repetir alguna que ya haya sido vista, sería una falta de respeto para esta especial ocasión. Eligió una con tinte verde que más que esperanza significaba deseo sincero. Se despojó de toda marca de cansancio y lavó su cara y frotó sus dientes y testeó su aliento y se quitó el pijama.
Era tiempo de darle lugar al ritual tan esperado tanto por ropas como por hombre. Frente al espejo, observó su cuerpo rechoncho y gastado mientras abotonaba la camisa. La cubrió delicadamente con el saco, deslizó el pantalón gris entre sus piernas y se ajustó el cinturón de cuero que escondía una cualidad de amuleto.

Ya sentado en su cama, lustró sus zapatos hasta que parecieran dos balas de cañón con mucha más dedicación empedernida que otras veces. Por último, un par de ínfimas gotas de colonia para condecorar su próxima victoria. Confiado, hasta egocéntrico, Raúl cuestionó al espejo para descartar alguna acusación de falta de prolijidad. Ajustó las solapas y suspiró satisfecho.

Raúl miró a su alrededor, al alrededor de la habitación. Se aseguró de que todo quede en el lugar correspondiente. Los cajones de la mesita de luz cerrados con sus respectivos objetos útiles e inútiles dentro. En su vuelta debía encontrar todo a su alcance, por eso dejó el detalle de una lámpara, no vaya a ser que un entrometido obstáculo se interpusiera en su camino. Por fin, golpeó de un cierre la puerta de su pensión y, con pretenciosa elegancia, se dirigió al Casino.

Se encontró allí con aquello que siempre había necesitado. Al entrar, saludó al botones y al guardia, siempre puntuales y estrictos. Sin embargo, dedicó más de sus fuerzas y de su tiempo a la mesera, quién lo esperaba con su whisky on the rocks bien helado con toques de limón.
Unas copas más tarde, Raúl se propició a la ventanilla de la caja, pidió las fichas de todos los sábados y se adueñó de un tragamonedas. Veinticinco centavos. Ruidos centellantes de luces y risas. Cincuenta centavos. Sospechas y expectativas ridículas. Un peso y ya saboreaba el próximo trago que iba a pedir, por supuesto. Cincuenta centavos de nuevo y la moneda relucía. La hendidura de la máquina la absorbió. Los dedos de Raúl la dejaron escapar a su destino. El tiempo se detuvo y el tragamonedas comenzó a gritar, a reír, a disparar relámpagos de colores rojos y azules que llenaban los ojos y el corazón.

Los billetes volaban y se despedían alocadamente por encima de la cabeza engominada de Raúl. Los latidos irrespetuosos a la alegría que lo invadía se aceleraban cada vez más. Desquiciado por poseer lo que tanto había esperado, traspasó ruletas y ancianas para alcanzar la banca. Un hombre desconocido dejó caer en sus manos un papel con demasiados ceros para la memoria de Raúl .

Decidió quién sabe hace cuántos sábados atrás que se retiraría del Casino apenas ganara. Excitado, empujó las puertas avasallantes de salida y enfiló acelerado hacia su pensión. No quería desperdiciar ni el sentimiento, ni los golpes que le presentaba cada flujo de sangre a su cuerpo.Amenazando la puerta de la pensión, despedazó la cerradura con la llave al entrar. Inmediatamente después, en un instante de felicidad pura abrió el cajón preparado con anterioridad. El cheque en su bolsillo derecho, la mano apretada fuertemente. El cajón abierto de par en par ofreciendo su contenido y el estupor detrás de los ojos de Raúl. El ardor a través de las sienes fue rápido, fue certero, fue satisfactorio, fue eficiente.

La foto de un adolescente cae desde un estante debido al movimiento de la otra mano izquierda de Raúl en un intento de amortiguar el dolor. La imagen se posa en su pecho con el lado blanco hacia el techo. Y Raúl se une a su hijo del otro lado del mundo con un avión de esperanzas en el alma y un viaje incumplido prometido hace tiempo.

Viaje

2008-09-25T22:11:00.000-07:00

El viento casi invernal roía los huesos mientras ella cruzaba la calle con un andar que no tocaba el suelo por miedo a congelarse. Los faroles, que eran la única fuente de calor en esa noche, titilaban intermitentes desde algunas horas. El pavimento desierto y el cielo ya no cielo sino deseo profundo de cubrecama negro la rodeaban inquisidores.

Al llegar al otro lado, automáticamente se instaló en un punto inmóvil de la acera y clavó sus tacos entre las hendiduras de las baldosas. Las rodillas y los muslos estaban más que apretados con la ingenua ilusión de concentrar el calor humano. Entre guantes y bufandas, susurraba una canción que podría haber sido tanto de ella como también de muchos otros. Su aliento recurría al vapor para dejarse ver. El cuerpo inclinado hacia un lado, con los brazos y las manos acorazando su estómago vacío y su espalda tiritante. Un movimiento frenético de cadera acompañaba a las agujas del reloj que cortaban tajantes el tiempo que pesaba en su muñeca.
Ella esperaba contemplando el horizonte, hacia su izquierda, con pupilas expectantes pero calmas. La ciudad sabía que ella estaba allí. Las líneas de nieve en el medio del asfalto lo inducían. Corrían los minutos y el ruego por la aparición del magnífico ángel de acero no servía. Más allá del frío, más allá del cielo, ella esperaba. Con la mirada fija en la adversidad tan próxima a romperse en cualquier segundo. Sólo la mantenía de pie llegar a destino.

De repente, un rectángulo perfecto con dos ojos luminosos se vislumbra entre la niebla. Se acerca lentamente como flotando y ella confirma su verdadera existencia. Su mano se levanta por inercia indicando una señal que muchos deben apreciar a esas altas horas de la madrugada. El capitán sagrado con etiqueta numerada en su parte superior se detiene frente a ella. Una puerta se abre y ella se entrega pacíficamente al viaje luego de elegir un lugar especial. Escucha rechinar el motor, pero no le importa, ella ya está en camino.

Infortunio

2008-09-25T22:09:00.000-07:00

El Sr. Juárez, desperado por recuperar su ego, robó una tintura para el pelo de una farmacia. Lamentablemente, no cometió el delito lo suficientemente rápido: lo descubrieron y se vio rodeado de canas. Ahora, está cumpliendo su condena tras las rejas, indudablemente blancas. Pero no sólo eso, producto del descuido personal y del correr de los años, quedó mudo sin poder abrir nunca más su boca debido al crecimiento veloz de una barba candado. Pidió ayuda a doctores, químicos, ingenieros, físicos nucleares hasta que, finalmente, pudo liberarse con un cerrajero (que le facilitó una hojita de afeitar como era de esperarse).

Animalada

2008-09-25T22:04:00.000-07:00

Dentro suyo enjaula un alma agazapada esperando paciente el tiempo perfecto para atacar. Él respeta, sin embargo, el tiempo de los demás. Las pupilas dilatadas, los ojos de ciervo fijos en algún punto de la lejanía, son indicios de cuánto siente en realidad.

Su voz, mezcla justa entre arrullo y rugido, propugna ciertos principios leales a su pensar. Una melena importante roza sus sienes y serpentea por la nuca hasta frenar en los hombros. A veces manso, a veces en guardia, a veces feroz, pero siempre camaleónico, reincide en los mismos errores como una mula que necesita ser domada.

Y auque sea más que humano, se decide por lo terrenal, porque lo celestial queda muy alto para las alas de un águila.

Futuro

2008-09-23T22:22:00.000-07:00

Las palabras se confunden en cuanto uno se ve obligado a retomar el pasado. Nos descubrimos removiendo fantasmas incalculables, tanto hostiles como reparadores. En este caso, mi caso, me voy a dedicar a evitar ciertos sucesos e inclinaciones que pienso inapropiados, cosa que nunca hice demasiado, pero presiento que será útil esta vez.

Quisiera no haber negado en algunas ocasiones de dónde vengo. Aunque la forma en que devino mi existencia no sea extremadamente drástica, definitivamente es distinta a muchas que escuché. Pero, por mi parte, creo que la aceptación del propio pasado es el comienzo de un futuro brillante.

Sé poco y nada de autores literarios, pero he leído bastante. Sé poco y nada de escritura, pero he escrito bastante. Sé poco y nada de música, pero he escuchado bastante. Sé poco y nada de historia, aunque me encantaría saber más. Saber más. Sobre todo, de todo.
La curiosidad, como ven, está intacta. Aunque el saber popular nos dice que esa misma curiosidad mató al gato. La independencia, depende. Pero todavía va a ser seguir dependiendo de mí.

23.09.08

2008-09-23T20:02:00.000-07:00

necesito música.
necesito inspiración.
necesito un tan preciado,
cualquier momento de emoción.

back in black. back to basics.

2008-08-10T19:21:00.000-07:00

i said you shouldn't have worn that dress

I'm a happy hippo

2008-08-01T16:48:00.000-07:00

Las palabras sólo dicen un poquito la verdad, las miradas nunca mienten, tenés que saber mirar.

Grosa Cris Morena eh...

2008-07-13T12:19:00.000-07:00

nada.
nada, yo.
solo acá.

nada.

I could be new, you underestimated me

2008-07-07T23:32:00.000-07:00

"Las cosas tienen movimiento", se escucha desde el ínfimo rincón último y añejado de mi occipital. Con una "o" alaragada e infinita, resuena esa frase desde mis tímpanos hasta los nervios de los dedos de mis pies. Y digo, en voz alta, que es verdad.

Hay ciclos, hay subidas, hay bajadas, hay curvas inesperadas en cada cosa, en cada acción humana, en cada viento natural. Sin embargo, siempre hay. Hasta hay ausencia y carencia de.
Los chicos crecen y el nido vacío. Las madres lloran y los hijos se han ido. Los padres vuelven a reecontrarse y descubren su distancia por primera vez. Otras manos se unen y vuelve el ciclo. Otras células de besan y el tiempo retoma su curso. Es increíble. Y pienso, que es verdad.

Y la muerte existe pero no nos toca. La risa invade el aire con su aroma. La risa invade y nuestro alma asoma. Sin embargo, nos sabemos caducos pero qué importa. La realidad para nosotros, es algo tan fácil de negar. Pero qué más importa. Las noches, pasadas, presentes y futuras nos bendicen en cada estrella y nos besan la frente todos los vicios que alguna vez soñamos crear. Pero, en realidad, quemas, nos importa. Relucen los ojos cuando piensan en otras bocas, eso sí importa. Y siento, que es verdad.

¿Qué más puedo yo hacer sin invitarme a desear?

2008-07-06T11:44:00.000-07:00

"Don't compromise yourself.

It's all you've got."

¿Quién va a ofrecer tanto para ver?

2008-07-02T21:27:00.000-07:00

El día a día rompe las sienes de toda persona que trata de ser. La disconfirmadad, tan humana y que nos hace inhumanos al mismo tiempo, no reniega de nuestros ojos que nacieron para ver. Dicen, mejor prevenir que curar, pero lo que da la enfermedad ninguna cura lo da. Eso sí, no creo en las brujas pero que las hay, las hay. Sino miren dentro suyo, el alma, si es que todavía la tienen. Ella es una de las severas señoritas con copetín y corset ajustado que flotan por sobre la faz de esta tierra.
Pomposos, relucientes, zapatos de taco aguja pinchados en el medio, resisten, soviéticos, lo que nunca llegarán a aprender. La resistencia de la oligarquía nos promete defender ciertos valores que ni el poco pueblo que nos queda conoce. ¿Qué circo romano ofrece más risa, más superficie, más maquillaje que la actualidad? ¿Quién juega, con tantos títeres simultáneamente, que no los logra doblar? El poder ensimismado de la proclamada autoridad caduca en unos años futuros y determinados. Pero ¿el dolor, el hambre, el poner la otra mejilla cuando ya está rasguñada por otra mano? ¿Eso se agotará también?

2008-06-26T20:59:00.000-07:00

FINISH - CAPUT - SE FINÍ - TERMINAR - CADUCAR - FINIQUITAR - ACABAR - CONCLUIR - DESPACHAR - COMPLETAR - CORONAR - EXPIRAR - ECHAR LA LLAVE - BAJAR EL TELÓN -THAT'S IT.

y a otra cosa, mariposa.

-vivo?-

2008-06-24T15:22:00.000-07:00

me encanta

mi Cobain no va a sufrir por los demás

2008-06-19T22:21:00.000-07:00

Yo tengo cuatro claveles
uno por cada motivo

el encuentro, tu mirada, mi secreto, nuestro olvido

estoy jugando con fuego

y en la yema de los dedos
tengo el tacto de los días
tengo el tacto de las noches
tengo el tacto de los dos

2008-06-18T21:59:00.000-07:00

A man lies in his bed in a room with no door. He waits hoping for a presence, something, anything, to enter.After spending half his life searching he still felt as blank as the ceiling at which he's staring. He's alive but feels absolutely nothing. So is he? When he was six he believed that the moon overhead followed him, by nine he had deciphered the illusion trading magic for fact. No tradebacks. So this is what its like to be an adult. If he only knew now what he knew then. I'm open,Come in. I'm open,Yeah... Woo...Come in. Lying sideways atop crumpled sheets and no covers he decides to dream.

Dream up a new self for himself.

º Jesus died for somebody's sins but not mine º

2008-06-15T21:28:00.000-07:00

There is no land but the land
(up there is just a sea of possibilities)

There is no sea but the sea
(up there is a wall of possibilities)

There is no keeper but the key
(up there there are several walls of possibilities)

Except for one who seizes possibilities, one who seizes possibilities.
(up there)

I seize the first possibility, is the sea around me. (...)

In the sheets
there was a man
dancing around
to the simple
Rock & roll
song.

Resfrío y la puta que te parió .-

2008-06-14T13:12:00.000-07:00

Hasta la victoria siempre

2008-06-06T20:19:00.000-07:00

¿Cuánta razón tendrá el Che? ¿La Revolución por el simple hecho de la revolución? ¿Hasta qué punto se es ser revolucionario, hasta qué límite? Si, de hecho, el germen de la revolución se encuentra ensimismado en la oposición y la minoría, cuando el sentimiento y el pensamiento subversivo se masifica y, por lo tanto, comienza a tender hacia la victoria, la revolución en sí se tranforma en un el puro consenso coherente. Entonces, si la revolución vence, deja de corromper (en algún punto) al orden anterior existente. Cae en las mismas bases de gobernabilidad y dirección de los individuos sociales. ¿Cómo puede ser que lo mismo que nos emancipe nos encadene? Los que varían son los postulados obedecidos, pero la disciplina y dominación no. ¿Qué nos queda? ¿Puede el ser humano darse la esperanza de aspirar a Libertad?

"Todo siempre ha sido igual"

Ballenas

2008-05-25T12:42:00.000-07:00

La cálida voz la envuelve hasta el más recóndito rincón de su transpirado cuerpo. La desarma, la enfrenta, la suaviza tiernamente. Entre tanto, ella mira, observa, contempla, ancla sus furias y resuelve. Todo en un mismo instante de calor.
Lo que daría por sentir esos labios extranjeros de ambiguos orígenes y tranformarlos en algo no tan extraño para su boca, para su lengua, para sus sentidos. La respuesta a su pregunta cotidiana, esa que ensordece sus noches, está en la infinita elegancia de sus ojos. De su torso.
Poco y nada se entrecurzan, pero fue suficiente para saber y reconocer a un fugaz atleta de idiomas de juego. Aunque se especialice en imágenes. El poder de convencer con la postura, de infiltrarse entre las gentes y evitarse hasta desaparecer con inseguridad. Todos, absolutamente todos, no lo ven, están distraídos.
Ella repasa que siente y taladra en lugar de reflejar y lo destaca entre la muchedumbre ya que por si sólo no se quiere destacar.

Desde siempre, como siempre, el indiscreto séptimo sentido (que está entre la pelvis, el estómago, el corazón y la mente) se sobresalta. Cada ocasión un poco más. La conclusión es simple: ella debería mirarlo a los labios.

-.Fantasía es teatro es ilusión.-

2008-05-22T22:04:00.000-07:00

Artista: Enrique Bunbury
Album: El Viaje a Ninguna Parte
Canción: Anidando liendres

Comienza el espectáculo,

imaginando las partes más privadas de tu anatomía,

rogando ofertas a los dioses de rodillas.

Continúas con miradas asesinas de felina ofendida,

encantada de conocerte, elevando la frente.

La química en peligro y el vestido, de pecadora profesional.

De puta o de beata, encantadoras ambas.

Dime con quien andas, te diré con quién acabas

anidando liendres, anidando liendres.

Te entregas a los dioses.

A los hombres no los nombres.

Al menos esta noche, perderás la intimidad.

La discreción es una gran cualidad que escasea en estos días

de amores de revista de papel cuché.

La oferta y la demanda, es la que manda,y tal como anda la santa madre,

más vale tarde que mañana.

Que no se te vaya la gana ni el murmullo del ron,que podemos hacer tanto amor estando juntos

anidando liendres, anidando liendres.

Sería absurdo, tal como está el mundo,desperdiciarnos así,

que para la guerra tenemos a Bush.

Para la paz estamos los voluntarios, misioneros del pubis y el brasier,

peregrinos de princesas sin castillo, caballeros del santo grial

y de la gran cruzada, siempre inacabada de tu causa.

No seas falsa, que no lo eres,y entrégate a los placeres,

que no son sólo míos,

anidando liendres, anidando liendres,anidando liendres, anidando liendres.

(plagio)

2008-05-18T13:24:00.000-07:00

De repente, se despierta y nos incita a gozar. No se sabe si es un sueño o que él sea dueño del tiempo lo que nos provoca la realidad. En un azul suspiro renueva todo y las sonrisas que se guardó quedan desnudas a la luz de la luna, bajo la cual me reprimo para no callarlo más. "Tantos cambios no le hacen bien al alma", dijo y se hechó a llorar. La enegría que deslumbra es parte de lo que yo añoro y no puedo crear. Son pasos flacos, son alientos viciados, son palabras precisas lo que él posee y yo no. La timidez asombra. El deseo se asoma.

The Merchant of Venice by William Shakespeare.

2008-05-13T19:28:00.000-07:00

Act 3. Scene 1. Venice. A street. (fragment)

(...)

SHYLOCK

To bait fish withal: if it will feed nothing else,it will feed my revenge. He hath disgraced me, and hindered me half a million; laughed at my losses, mocked at my gains, scorned my nation, thwarted my bargains, cooled my friends, heated mine enemies; and what's his reason? I am a Jew. Hath not a Jew eyes? hath not a Jew hands, organs,dimensions, senses, affections, passions? fed with the same food, hurt with the same weapons, subject to the same diseases, healed by the same means,warmed and cooled by the same winter and summer, as a Christian is? If you prick us, do we not bleed?if you tickle us, do we not laugh? if you poison us, do we not die? and if you wrong us, shall we not revenge? If we are like you in the rest, we will resemble you in that. If a Jew wrong a Christian,what is his humility? Revenge. If a Christian wrong a Jew, what should his sufferance be by Christian example? Why, revenge. The villany you teach me, I will execute, and it shall go hard but I will better the instruction.

2008-05-10T00:59:00.000-07:00

Somos humanos de cal, aunque otros tengamos sedimentos de arena, y aunque la palabra original sea nuestra estamos empecinados en defraudarla. Una única voz corre por cuenta de todos nosotros, pero la misma coima corrupta, esa que nos duele en el orgullo como Argentinos, se encarga de doblegarnos, dividirnos, de acercarnos un paso más al abismo. El tan trillado sistema nos hace reproducirnos en el sentido de la rutina, de los clichés, del tedio, de la injusticia, de las conversaciones acerca de tópicos banales sin sentido, de las miradas burlonas, de la corrupción, de los desamores y de los pobres de alma y de hambre.

La espada batallante que tiene la palabra está siendo aprovechada para objetivos crueles. ¿Habrá aunque sea una frase que el bonaerense "promedio" no tenga que pensar dos veces por miedo de no haberla entendido correctamente o, de hecho, por haberla entendido demasiado bien ? ¿Qué no es estrategia hoy? ¿Qué no fue estrategia ayer?

2008-05-09T09:27:00.000-07:00

Espero.
Estoy sentada entre lo que tengo y lo que prefiero. Las decepciones duelen más cuando son sorpresivas y más todavía si vienen de alguien que sientes y amas. Debo asumir el hecho que no va a haber manos de las cuales sostenerme si lo necesito. Debo aceptar ese riesgo. La soledad es tan subjetiva y puede aparecer y desaparecer con efímeras devoluciones cotidianas. Cómo raspa la voz del otro cuando ya se siente ajeno.
Cómo arde...

Sinopsis

2008-05-04T19:45:00.001-07:00

Sebastián Juarez prefiere los ojos que las bocas. Tiene 24 años, manos fuertes y no tiene pelo largo. Su vida, al igual que la de la mayoría de los seres humanos, empezó un día determinado, a una hora determinada, después de un parto determinado. El mismo día que somos concebidos, comenzamos a morir. Estamos en una carrera contra el tiempo para llenar expectativas propias y ajenas, donde uno está educado para no mirar atrás.

Sebastián conocerá el riesgo de despertar cada día a sabiendas que los demás esperan algo de él. Lo aborrece. En un sol específico, se da cuenta que él espera mucho más de los otros que ellos de él. Es ahí cuando se hace inmortal.

Oídos sordos a palabras necias

2008-05-04T18:42:00.000-07:00

Admiro todas y cada una de las notas musicales.
Bendita sea la infinitud por compactarse en universo.
Calumnias son las que prefieren los de adentro.
Deleitémosnos con los labios de los hombres y las caderas ajenas.
El catéter del dolor se inserta en la aurícula derecha del cuore.
Fuimos, en algún tiempo, cercanos.
Gotas tempranas y tardías siempre van a desembocar en mi ser.
Historias de sal, de cal, de mal, ruedan en mi mente cada amanecer.
Jaulas de normas nos limitan a la hora de amar.
Kilómetros de sueños se nos enredan al hablar.
Lás lágrimas son sangre y de repente, todo vuelve a ser mentira.
Mueren poetas, noche a noche, en la actualidad.
Nadie nos quema las manos por otro.

- la Ñ me la reservo para mí,
porque tiene electricidad reposando sobre ella -

Oponerse a trifulcas necesariamente conlleva arañazos.
Puertas cerradas, ventanas abiertas, que el aire y la lluvia entren nomás.
Respuestas no busco, pero insisto en cuestionar.
Son pocas las personas que inspiran humanidad.
Temor de equivocarme a que algunas frases se infiltren en mis muñecas.
Una y otra vez comprendo la misma lección, pero no la llevo a cabo.
Vaivenes del presente al pasado y visceversa me maltratan mi futuro.
Wannabes sobran.
Xilofones brillan en los rayos del sol cuando no hay desprecio.
Ya prefiero existir que creer.
Zapatos sucios y haraposos, pero que rebalsan de orgullos.

2008-04-29T10:03:00.000-07:00

" (...) Pero donde vaya ahora, oh hermanos míos, tengo que itear odinoco, no podéis acompañarme. Mañana es todo como dulces flores y la tierra vonosa que gira, y allá arriba las estrellas y la vieja luna (...) Y toda esa cala. Un mundo grasño y vonoso, realmente terrible, oh hermanos míos. Y por eso, un adiós de vuestro druguito. Y para todos los demás en esta historia, un profundo chumchum de música de labios: brrrrr. Y pueden besarme los scharros. Pero vosotros, oh hermanos míos, recordad alguna vez a vuestro pequeño Alex que fue. Amén.

Y toda esa cala. "

La Naranja mecánica - Anthony Burgess

Nunca supe decir basta, no creí que hiciera flata

2008-04-28T20:20:00.000-07:00

-que los sonidos te alcancen aunque te guste correr-

" Algunos nacen estúpidos, otros alcanzan el estado de estupidez, y hay individuos, a quienes, la estupidez se les adhiere. Pero la mayoría son estúpidos no por influencia de sus antepasados o de sus contemporáneos. Es el resultado de un duro esfuerzo personal. " Richard Armour - Prólogo de "La estupidez humana" de Paul Tabori

2008-04-27T18:57:00.000-07:00

Aunque sea un Mr. Hyde encantador, no seré la excpeción.

.nóicepcxe al éres on ,rodatnacne edyH .rM nu aes euqnuA

2008-04-27T18:49:00.000-07:00

23.04.08

NECESITO HABLAR CON ALGUIEN.
Que me inspire redención
A la vida, a las cosas
A lo simple que soy yo.
Necesito hablar con alguien que descubra lo que yo
Necesito de tu boca, otra boca
Otra boca que pasó

Necesito hablar con alguien
Y que las palabras hagan el amor
Necesito hablar con alguien
Y ese alguien no sos vos
Necesito hablar con alguien y la luz ya se quemó
Hace tiempo, decepciones son la página y son la voz.

Necesito hablar con alguien
Y que mire mi dolor
Me revierta, me desnude
Y no quiebre mi función

Necesito hablar con alguien
Y la única forma es callar
La divina, la estrambótica
La que nunca vio parar

Necesito, necesito
¿necesito algo más?
Necesito de otros brazos
Ni los tuyos, ni los míos
Unos bien desconocidos
Que enternezcan al tocar.

hace unos días....

2007-04-24T12:44:00.000-07:00

tu parte mas civilizada se recibe de inversion
mientras que tu otra parte, la real
se pierde en lo que pudo ser.

un cosquilleo débil posesiona mi mente
desde los labios al corazon
yo se - me siento diferente.

no resisto al sistema
de arriba abajo
y de las puertas no abiertas.

simplifico mis ideas
y por poco me destierran.

----

y mirar a las palomas comer del pan que las gente les tira.

2007-04-13T07:31:00.000-07:00

qué liiiindo era verlos pasar, un alma sola dividida en dos...

2007-04-10T09:16:00.000-07:00

Nunca soy suficiente.
Nunca nada es suficiente.
Maldigo a la codicia y a las cosas que no se entienden bien.

Autoreflexiones varias.

Plagio II

2007-04-09T07:30:00.000-07:00

Buscando un símbolo de paz
Charly Garcia

Estás buscando un viejo camisón, estás buscando alguna religión, estás buscando un símbolo de paz. Estás buscando un incienso ya, estás buscando un sueño en el placard. Estás buscando un símbolo de paz.

Y damos vueltas a la heladera y solo queda un limón sin exprimir, nos divertimos en primavera y en invierno nos queremos morir.

Estás buscando un porro de papá, estás buscando un saco de mamá, porque si nada queda nada da. Estás buscando un incienso ya, estás buscando un sueño en el placard, estás buscando un símbolo de paz.

Y damos vuelta a la discoteca y ya no quedan ganas de sonreir, nos divertimos en primavera y en invierno nos queremos morir.

Será porque nos queremos sentir bien que ahora estamos bailando entre la gente.
Será porque nos queremos sentir bien que ahora todo suena diferente.

Y damos vueltas a la heladera y solo queda un limón sin exprimir.

Nos divertimos en primavera y en invierno nos queremos morir.

Plagio y robo a mano armada a Charly García - Necesito tu amor

2007-04-04T13:53:00.000-07:00

Voy a cambiar
voy a insistir
voy a pelear
voy a seguir.

Yo necesito tu amor - tu amor me salva y me sirve, yo necesito tu amor cada día un poco más.

Yo tengo el vicio de dejarme llevar y poner mi cabeza en Marte.
Tengo prejuicios que no puedo sacar
tengo un cuerpo que quiere amarte.

Yo ví tu amor yo ví tu amor.

Dentro del mal, cerca del fin, cerca de vos, dentro de mí.
Yo necesito tu amor - tu amor me salva y me sirve, yo necesito tu amor cada día un poco más.

No tengo nadie que yo quiera escuchar
ni pasiones para abrigarme
no tengo máscara, no tengo disfraz
ni señales para guiarme al menos hoy... al menos hoy...

** me duele la cabeza...

2007-03-29T11:27:00.000-07:00

No te rindas justo ahora,
cuando todos se lo esperan,
resurgí de las cenizas
y levantá tu cabeza.

Tengo fe en tu poder
estratega de la mente.

Es falible y es paciente
mi manera de esperarte,
pero más fuerte es la parte
que te ama con pasión.
Aunque no halle la canción
que explique como yo siento,
aunque no controle mis ganas
ni las tuyas, de mimarte,
aunque en el fondo ya no dude,
y no duerma si te miento...

se que yo no sería nada

y a la nada se la lleva el viento.

MEMI

2007-03-28T06:19:00.000-07:00

El mundo en que deambulamos es individualista, serio, inexpresivo.

Y, aunque sea contradictorio, este mundo general, masificado se corresponde y complementa con el propio que uno (se) moldea. Ahora, 'he aquí el dilema': ¿el mundo exterior -M.E.- influye en el interior -M.I.-, o visceversa?

Yo creo, que si uno mira al M.E. con unos ojos negativos, apagados, asi parecerá ser en una realidad particular. Ocurre de manera proporcional, si se lo contempla con un pensamiento positivo.
Sin embargo, por otro lado, ¿es el M.E. que varía, presiona o limita al M.I. para que vea, sienta, oiga, palpe, huela, perciba y hasta intuya de tal o cual forma?

Por ejemplo... hay días en que las horas son agobiantes.
Depende de el tipo de mentalidad con la que uno se haya levantado.
Depende de los sucesos que ocurran alrededor de uno y la puedan cambiar.

Debe haber alguna suerte de tercera opción en la que no dependa de nada... no?