Una flor sin sueños no es flor.
Cuando llueve se moja la voz.
La siesta no se despierta sin tu estúpida canción.
La parca no se molesta en matar este dolor.
Las sombras se han acostumbrado a callar hasta la piel.
El fenix se ha adormitado ya cansado de renacer.
Los buitres se han alejado pero se han de dignar a volver.
Las burbujas son malignas para quien no es de beber.
Lo mismo son las caricias para quien esta acostumbrado a correr.
Las brisas son de navajas cuando uno es de su hogar.
Las sábanas son mortajas cuando uno quiere salir a danzar.

Y así se me van las noches,
Y así se transforman en días,
Y así me confundo tanto,
Y así se me pasa la vida,
Esperemos, al menos, que no se me escape la risa.